(1991- )

Diecisiete años de soportar cual soporta el asfalto los cuerpos, la sangre, la mierda, el vómito, los meados, los gargajos, la basura... el peso de toda una ciudad que ni una lluvia de halógenos podría lavar. Diecisiete años regidos por la verdosa monarquía que, deliberadamente inevitable, nos somete a los virus de su suciedad donde la única inmune es aquella tan puta como la mentira o la verdad. Diecisiete años que a razón de tu posible muerte me dio por contar.

Ni paráfrasis ni plagio

-Quise avisarle que mis palabras no estaban en adopción pero ¿para qué? si los muertos de estas pseudo-felicidades yacen sin olvido ni perdón sobre la gloria del aprendiz. Además, éste excéntrico reptil (por error, celeste) sigue siendo una mierda. Tú sabes la razón por la que siempre abandonará su semilla y se empeñará en ser la mierda que usurpa la mierda enlatada del artista. Se arrastra en el aire, aún ignora que vive muriendo. Porque ¿sabes? No es inmortal, yo sé bien que morirá de sed.
- ¿Es hipocresía o cortesía?
- Es robarme la casualidad.
- ¿Y el odio?
- Es mi agradecimiento.
- ¿Y las palabras?
- Siguen siendo mias, libres y mías como tú.

Lo schianto

A volte le parole non hanno altro fine che essistere per essere buggie. Sono ferramenta per construire mondi di fantasie appoggiati sopra il vento. Tanti mondi che abitiamo a la voglia del tempo per non capirgli mai e vivergli cosí anche a voglia della nostra paura. E allora io, anche se ti parlavo con silenzi che spogliavano l´aria nella tua stanza e ci spaventavano i sogni, adesso ti parlerei, con le parole che costruiscono questo mondo nostro dove oggi la tua pelle di velluto mi manca ogni giorno di piú e per addormentarmi ho bisogno del tuo odore e per svegliarme ho bisogno della tua voce, di tuoi occhi per credere, e di te per sorridere. E se mi ascoltassi diresti "anchio, amore" e con quello mi faresti il mare di questo mondo, il mare che é bello, immenso e pericoloso giacché il cielo l´ho fatto io e mi sono dimenticata di farlo piovere... Ma sono soltanto parole, parole nel undicesimo, il quindici del decimo... Parole mie, parole tue, parole nostre forse sempre senza parlare.

18.09.08

Deliberadamente sometidos al tiempo, crecemos, vivimos.

Nació durante el noveno mes en una atmósfera infernal y legendaria, un lugar perteneciente al ombligo de la luna. Y como siempre un primer aliento llamó a la muerte. Cuando abrió los ojos la tierra se estremeció, inevitablemente, todo su alrededor tembló. Era el año de mil novecientos ochenta y cinco. Hoy vive viajando ( malviajando ...)

vuelo

Flying in heaven´s heart

Las piedras del mar

Uno permanece para el ausente. Es la introducción a una conocida trilogía de espera atemporal. La promesa del inmortal, claro...
La edificación que satisfizo su ideal está sobre la arena. Todos los días se llaman domingo y el cielo, con sus nubes, es testigo de cómo regresan las piedras al mar. Ausencia, presencia, permanencia y pertenencia pseudo-involuntarias. Aprendizaje visceral.

R e f o r m a

Yo iba a congelar mi sol pero resultó que, permanentemente, sus ojos reflejaban mi imagen. Allí habitaba yo, con cierta felicidad en mis ojos de sus ojos. Y él ardía, sí, siempre ardía. Reía y ardía, sufría y ardía, enfurecía y todo el mar hervía. Entonces, me volví ignífuga, como el aire, como el agua, como él.

Lo que no das

Carente de ignorancia, tu estudiada negación no basta. Aunque se entuman las piernas, se ensucien las manos y se partan los labios, aquí tu podrida burocracia no arrastra. Aunque por ti nos volvamos como monocromáticos personajes de Orwell y Huxley a beneficio de un jodido oficio, aquí tu jerarquía no castra. Existe un poder mayor en las razones de quien esquiva el noticiero, apaga un radio sin rapero y guarda el periódico bajo la mierda de su perro. Lo que no das, produce. Lo que no das, incita. Yo tengo el boomerang, tú la inevitable rotación, tu demolición, estructura.

Casualidad de cortesía

Mis pruebas suceden en sus aniversarios y no, no es extraño que en los de ellos dos, no se dice pero se sabe bien que fue por las imágenes indelebles que pinté esa vez, las bombas que exploté después y los países que les vendí con sed. Sin embargo, para nuestros futuros entonces, habrá más de un mundo que grite o susurre "Feliz Aniversario" mientras yo respiro el polvo que levanta mi andar en un nuevo camino.

Somos sexos...

Sexos andantes recorriendo un camino bifurcado en amor y egoísmo. Sexos condenados a un vaivén infinito. Peregrinos ansiosos, enfermos de búsqueda, gozosos de encuentro. Tan sólo sexos.

Vórtices

A él no. No hagas de su nombre un laberinto. No lo captures en eternidades, no lo atrapes en tus capicúas. No lo encandiles con tus arcoiris, no lo aturdas con tus sirenas. No lo conviertas en deseo que susurras a los guatemaltecos encostalados bajo tu almohada. No lo embriagues con falsos aromas, no le dibujes vehículos, no le inventes planetas, no le escondas las puertas, a él no...
Él hace irrelevantes pasado y futuro. Él te da quince, él te da sur, miel, nieve, fuego, sal, tormenta, paz, ceniza, humo y vendaval. Magia... Él es la magia, tu magia y la razón de los vórtices en el asfalto cuando llueve camino a la montaña.